Acabei pintando o velho casarão de madeira de amarelo, azul-turquesa e cor-de-rosa, cada muro de uma cor diferente. Como sobrou bastante tinta resolvi mandar ver no barracão e prá falar a verdade, o Joe com um pincel e uma lata de tinta nas mãos se torna um sujeito muito perigoso, pois nenhum poste, tronco de árvore, muro, cadeira velha, mesa, prateleira, enfim tudo que ainda não foi pintado ultimamente se torna um alvo necessário. É uma das manias minhas, pintar as coisas, quanto mais colorido melhor. Gosto de cores, prá mim são os sustenidos, os bemóis da música, outro passatempo e paixão que adoro.
Passei horas pintando tudo que encontrasse pela frente. Depois resolvi ladrilhar o banheiro. Antes disso dei umas brochadas em cima de um forno de madeira que tinha na cozinha, ficou legal, misturei tudo, amarelo, azul-turquesa, cor-de-rosa, ficou um roxo meio lilás amarelado, redondo e brilhando. Tenho certeza que ninguém neste mundo já comeu um pão feito em casa saído de um forno tão bonito.
Estava lá assoviando minhas melodias e ajustando os pedaços de sobras de azulejos. Foi quando o Naka meu amigo apareceu. Falamos umas bobagens como sempre, sobre o mundo, a música, as mulheres, a amazônia, sei lá, eu e o Naka sempre conversamos horas à fio, amizade é isso, colando juntos os pedaços de azulejos naquele velho banheiro. Ficou meia boca, o Naka gostou, mas depois dei uma retocada com cimento e cal em cima, quase que nem deu prá ver as falhas enormes entre um pedaço e outro.
Numa sexta-feira de manhã a gente se mudou prá lá, eu a esposa e três filhos pequenos.
Tinha acabado de plantar umas mudas de uvas na nova varanda, queria fazer uma parreira enorme, com uvas cabernet savignon.
Reconstrui o velho galinheiro e fui numa chácara ali pertinho comprar umas galinhas e um galo. O cara me disse que eram de raça, franceses segundo ele, e as galinhas eram botadeiras. Voltei radiante, com um galo que mais parecia um frango adolescente e umas quatro galinhas com cara de beatas.
Apresentei o novo galinheiro cor-de-rosa prá eles, joguei um punhado de milho seco e voltei prá dentro do casebre, pois já era meio noite. Um velho sapo tamanho gigante pulou em cima do tanque de roupas. Era enorme, aquilo devia ser o lugar predileto dele, pois nem se assustou com os gritos arrepiantes da esposa, sapo assim a coitada só tinha visto em filme. Ainda tentei no escuro com uma lanterna e vassoura em vão procurar pelo bicho, que se enfiou pelas frestas de madeira do velho casarão e sumiu.
Já eram duas da manhã quando o frango adolescente entrou numas de cantar sem parar. Um canto desafinado, nem alegre nem triste, que infelizmente prá ele não foi respondido por outro galo nenhum da vizinhança ao redor. Coitado, acho que as galinhas beatas que eu trouxe eram irmãs mais velhas e só davam dura nele. Mas adolescente é um bicho obstinado e cantava e cantava fora de hora, à uma da matina, duas, três e meia, quatro, eu penso que queria se mostrar ou dar umas nas manas, que por sua vez lhe bicavam e em grupo corriam com ele prá todo lado, que ficava todo encolhido debaixo dos ninhos cor-de-rosas que eu fiz.
Três dias se passaram, ou melhor, três madrugadas sem dormir, prá ele, pros vizinhos, prás beatas e prá mim, aí voltei à chacara ali pertinho e propus uma troca inusitada. O meu frango-galo-adolescente, que deveria valer muito mais, por uma simples galinha comum de granja. Os rapaz fez cara de quem entendeu o meu drama, mas me achou meio esquisito. Creio que meu sotaque deve ter mudado demais nestes anos todos longe do meu querido Brasil. O sotaque da gente muda, envelhece, que nem os olhos necessitam de óculos.
Ovos pelo menos a gente tinha agora em abundância e ninguém morreria de fome. Estranho é que as beatas os botavam com duas gemas. Cada ovo que eu buscava era com duas gemas, fiquei um tempão fazendo omelete e pensando seriamente no assunto, deve ter sido alguma aberração cromossomática galinácea desconhecida até hoje prá mim.
Isso foi quando começou a dar curto-circuito e queimar lâmpada sem parar. Eu tinha comprado umas lâmpadas baratas acho que mexicanas e queimavam à torto e à direita sem que ninguém soubesse porque. Acho que andei com os vizinhos comentando sobre o assunto.
Foi aí que me apareceu o Tião. O Tião precisava de um capítulo à parte, só dele, mas como estou com pressa vou emendá-lo por aqui.
Cara como o Tião a gente só encontra uma vez na vida, e se encontrar.
Se me lembro bem ele estava com uma camisa nr. 7 do timão, e chegou num corcel 2 todo fodido de feio, queimando óleo e fumaceando que nem um dragão. No para-brisas da frente um colante de "Jesus eu te amo", no de trás "vazectomizado".
Ainda por cima estacionou-o bem em cima dos meus pés de batata-doce. Eu os tinha com tanto carinho plantado em montinhos de terra roxa, os quais cobriam com folhas verde-amareladas que quase fluoresciam à luz do sol.
Parou o corcelzão bem em cima, nem se deu ao trabalho de se desviar. Papo vai, papo vem, "eu sou pedreiro, carpinteiro, eletricista, encanador" o que a gente precisar o Tião sabe fazer, e o que é melhor cobra a metade do preço dos outros. Sei lá porque fui com a cara dele, tinha senso de humor, tocava violão e cantava modas sertanejas, segundo os vizinhos fazia a primeira voz e muito do afinadinho.
No outro dia ele voltou com uns rolos de fios e um postinho. Estes foram dias memoráveis de minha vida. "Não porque está fiação não está legal, o relógio não funciona, a corrente está muito alterada, etc.". Tião, eu não quero nem saber, me arruma isso bem rápido e ligeiro. Sou uma rara exceção na família e se tem uma coisa de que eu não entendo e não dou bola é a tal de eletricidade. Acho que tentaram demais prá que eu fosse seguir os caminhos desbravados por meus antecedentes irmãos. Até fui estudar em escola técnica, na ETEP de São José dos Campos, mas desisti e voltei pro meu Norte do Paraná. Alguma coisa, sei lá talvez o destino me esperava com suas infinitas páginas em branco.
Mas quando eu vi o bicho estava em cima do poste de luz e já tinha cortado o fio principal da rede, que agora balançava ao sabor do vento. Ainda me deu tempo de perguntar, "Tião, cê sabe o que cê tá fazendo, meu?". Um enorme sorriso foi a resposta que ele me deu.
Com um velho alicate na mão fez umas gambiarras e ainda acenou à distância prá mim, era prá ligar o interruptor. Liguei, desliguei, nada de luz. Nenhum sinal.
De súbito uma das mexicanas explodiu feio na varanda. Gritei "Tião, tem luz!!". Logo depois se apagou .Depois a outra, acho que deviam estar em "série".
Ele cortou mais uns fios, que logo emendou com outros, e gritou lá de cima do poste, "e agora?". Nada, nadinha, nothing, niente. Tal qual um relâmpago a mexicana do banheiro acendeu e logo em seguida se apagou de novo.
Depois a da sala explodiu. As dos quartos, do velho barracão, da bomba d'água, eu tive a impressão de que deve ter queimado a luz de meio mundo naquela tarde ensolarada de dezembro. Eu fiquei ali na varanda, um lado rindo, o outro chorando, com um olho no Tião em cima daquele poste de concreto enorme de alto, com medo dele despencar de lá de cima com um choque, com outro nas lâmpadas mexicanas que eu houvera comprado baratinho no camelódromo de Londdrina e que não paravam mais de explodir...
zaterdag 16 juni 2012
vrijdag 15 juni 2012
A minha chácara nr.2
Passei o fim de samana ansioso pensando na chácara, nas frutas, nas Angolas, Anús, naquele pedaço de céu azuladando o outro pedaço de terra roxa que agora iria ser finalmente meu.
Segunda-feira logo de manhãzinha, não tinha nem dado tempo de tomar um café, o João Telefone ligou. Falou que tinha um outro comprador interessado (conversa fiada!), que o dono um professor iria sair de férias prá Camboriú, blablabla, e se eu quisesse a chácara tinha que ter pressa. Negociamos um preço, que me pareceu mais do que justo, mas ele queria a comissão dele. O Mirtão sentado numa cadeira de vime alaranjada na varanda, tomou um gole de Brahma Chopp gelada, fez um aceno meio obsceno com a mão que não, comissão é do vendedor não do comprador. E ele tinha razão. Segundo ele o Telefone estava querendo era morder dos dois lados.
Dali a pouco ele ligou de novo, se não dava prá pagar pelo menos a metade. Não gosto de pechinchar mas pechinchei bonito e resoluto, comissão eu não pago porra nenhuma. "E a gasolina então?", numa última vã tentativa do Telefone prá salvar o que dava de salvar pro lado dele, coitado.
Coitado foi de mim, que acabei comprando aquela chácara e me mudando com a família prá lá.
Emprestei umas enxadas e foices e convidei os sobrinhos prá "desbravar" aquele pedaço de sertão. Lembro que o Manão foi junto, quando desceu do carro acho que se assustou com o mato, deu umas duas ou três foiçadas irresolutas e foi se sentar com um gibizinhos do Tio Patinhas à sombra de uma pitangueira repleta de pitangas maduras. Os Sanhassos azuis-turquesa cantavam, comiam as pitangas deles e e ao mesmo tempo iam cagando na cabeça do Manão. Ele xingou os lindos pássaros e foi se sentar na poltrona da velha Kombi estacionada. Ainda me deu uma dura; "Pô tio, é muito mato, meu, que calor do cacete, não tem nada prá gente comer não, esta coca-cola não tá gelada!"
Eu nem ouvi os resmungos do Manão, estava num tipo de êxtase, e sentia dentro do peito a fúria de um gladiador, os Assa-Peixe de quase de dois metros de altura eram os meus adversários naquela arena inusitada, que eu seguia cortando as pernas, e arrancando um por um daquele chão que agora era meu.
Depois de algumas horas de batalha e muito suor consegui abrir uma clareira e um caminho até a casa e o barracão. Manão fechou o gibi dele e veio correndo atrás, quando vi o bicho estava trepado em cima da goiabeira, parecia um gibão se agarrando naqueles galhos verdes, que balançavam como numa floresta sob o peso dele.
Logo apareceu um vizinho, que eu já tinha notado estava de butuca dando comida aos cabritos dele e assistindo de graça o nosso programa, pois aquilo devia parecer um filme de humor. Quem seria aquele careca de botina, calção e camisa nr. 14 do Ajax, cortando como um louco varrido aquele mato naquele calorão de matar.
Conversamos um pouco ele me disse o que eu já sabia, que a casa já estava abandonada havia vários anos, etc. E se eu quisesse ajuda ele tinha um cunhado jovem na roça ali em frente que na folga dele limparia aquilo tudo em um dia pra mim. Quando ele falou o preço da diária do rapaz eu senti o desepero do Manão que agora estava se atracando com o Pé de Carambola, chacoalhando os galhos bem altos mas as danadas teimavam em não cair. Era quase nada, e aqueles Assa-Peixes parece que se multiplicavam que nem a estória do pão e peixe de Jesus.
Quando voltei à Chácara dias depois e perguntei se o Manão queria ir junto ele arranjou alguma desculpa e reclamou mais uma vez do mato e da coca quente.
Eu fui sozinho e o rapaz estava quase terminando de derrubar o meu último adversário, que solitário murchava quase imediatamente depois de assassinado debaixo daquele sol implacável.
Ficou limpinha, tinha um enorme gramado que antes eu nem percebera e parecia um campo de futebol imenso de grande, só faltando as linhas, arquibancadas e as traves. Eu me sentia o juiz, o dono do time. O presidente.
Agora dava prá ver lá longe o teto da casa do vizinho, a torre de um poço artesiano, umas colinas verdes imensas que deveriam ser cafezais em curva de nível. Me senti feliz por estar ali naquele momento. Queria ficar ali prá sempre parado na beleza e perfeição daquele momento.
Só acordei dos meus devaneios de felicidade quando o rapaz gritou "corre, cobra, cobra!!", e correu foi com a enxadinha dele cortando a Cascavel bem no pescoço da bicha. Acho que estou exagerando um pouco as coisas, na minha lembrança era uma enorme Cascavel, mas talvez fosse alguma cobrinha inofensiva mixuruca de nada, que estava mais com medo da gente e da enxada do cunhado do vizinho do que a gente dela. Ainda por cima chegamos lá sem ser convidados e derriçamos com os Jardins do Éden dela cercado de Assa-Peixe.
Quando estava tudo bem limpo a esposa veio com as crianças conhecer. A casa precisava de uma nova pintura, lâmpadas, talvez uma nova fiação. Eu teria que construir uma nova varanda bem mais alta pois a que tinha a gente quase batia a cabeça nas telhas. O carpinteiro que deve ter feito aquilo acho que era anão.
Imediatamnete fomos a uma casa de tintas e construção. Ela não quis descer do carro pois os bebês gêmeos de 6 meses estavam no banco traseiro, minha filha de um ano e meio no da frente no colo.
Entrei na loja e perguntei sobre tintas e cores. O vendedor desinteressado me mostrou aquelas prateleiras com um mundaréu de tintas de todo tipo e coloração. Expliquei que a casa era de madeira e esposa estava no carro e queria escolher as cores. O cara deu uma risdadinha pro vendedor do outro lado do balcão, um dos dois devia ser casado também. Voltei à velha Kombi com um mostruário que parecia um arco-íris em forma de leque ou de cartas de baralho.
Não havia sombra por perto e o sol do meio-dia parece que cozinhava tudo ao redor. Demorou um tempão prá fazer a escolha. Voltei ao balcão. "Quero esta, e esta, e esta aqui ó!". A verde ele tinha, a amarela também, mas a roxa não fabricava mais! Se não fabricava porque coloca no mostruário, pô! De volta pro carro, o cheiro de leite azedado, os bebês chorando incomodados com o calor e a espera demorada. Em holandês "roxa não tem, só cor-de-rosa". E dá-lhe folhear o arco-íris. Outro dia um de meus filhos que agora está com 13 anos me perguntou porque a mãe deles demora tanto prá escolher as coisas no supermecado, lojas de roupas. Segredo nosso, mas quando vamos juntos sem a esposa fazer as compras a gente se dispersa, parece um batalhão bem treinado, cada um prum canto do Jumbo e contamos um, dois, tês e já! Dali prá frente o tempo começa a correr. O nosso recorde é três minutos e quarenta e cinco segundos, já chegamos a fazer em dois mas tinha uma velha gorda no caixa com um carrinho até a boca que infelizmente nos atrasou demais. Os meninos reclaram que não valia pois ela estava em toda fileira por onde passaram. Confesso que também me atrapalhou um pouco com aquele bundão absurdo de grande atravessado na minha frente quando tentei esticar o braço prá pegar as verduras. Pegar verdura prá que, dizem os gêmeos em únissono, acaba estragando tudo na geladeira. Podia trocar por umas Redbull bem geladas!
Segunda-feira logo de manhãzinha, não tinha nem dado tempo de tomar um café, o João Telefone ligou. Falou que tinha um outro comprador interessado (conversa fiada!), que o dono um professor iria sair de férias prá Camboriú, blablabla, e se eu quisesse a chácara tinha que ter pressa. Negociamos um preço, que me pareceu mais do que justo, mas ele queria a comissão dele. O Mirtão sentado numa cadeira de vime alaranjada na varanda, tomou um gole de Brahma Chopp gelada, fez um aceno meio obsceno com a mão que não, comissão é do vendedor não do comprador. E ele tinha razão. Segundo ele o Telefone estava querendo era morder dos dois lados.
Dali a pouco ele ligou de novo, se não dava prá pagar pelo menos a metade. Não gosto de pechinchar mas pechinchei bonito e resoluto, comissão eu não pago porra nenhuma. "E a gasolina então?", numa última vã tentativa do Telefone prá salvar o que dava de salvar pro lado dele, coitado.
Coitado foi de mim, que acabei comprando aquela chácara e me mudando com a família prá lá.
Emprestei umas enxadas e foices e convidei os sobrinhos prá "desbravar" aquele pedaço de sertão. Lembro que o Manão foi junto, quando desceu do carro acho que se assustou com o mato, deu umas duas ou três foiçadas irresolutas e foi se sentar com um gibizinhos do Tio Patinhas à sombra de uma pitangueira repleta de pitangas maduras. Os Sanhassos azuis-turquesa cantavam, comiam as pitangas deles e e ao mesmo tempo iam cagando na cabeça do Manão. Ele xingou os lindos pássaros e foi se sentar na poltrona da velha Kombi estacionada. Ainda me deu uma dura; "Pô tio, é muito mato, meu, que calor do cacete, não tem nada prá gente comer não, esta coca-cola não tá gelada!"
Eu nem ouvi os resmungos do Manão, estava num tipo de êxtase, e sentia dentro do peito a fúria de um gladiador, os Assa-Peixe de quase de dois metros de altura eram os meus adversários naquela arena inusitada, que eu seguia cortando as pernas, e arrancando um por um daquele chão que agora era meu.
Depois de algumas horas de batalha e muito suor consegui abrir uma clareira e um caminho até a casa e o barracão. Manão fechou o gibi dele e veio correndo atrás, quando vi o bicho estava trepado em cima da goiabeira, parecia um gibão se agarrando naqueles galhos verdes, que balançavam como numa floresta sob o peso dele.
Logo apareceu um vizinho, que eu já tinha notado estava de butuca dando comida aos cabritos dele e assistindo de graça o nosso programa, pois aquilo devia parecer um filme de humor. Quem seria aquele careca de botina, calção e camisa nr. 14 do Ajax, cortando como um louco varrido aquele mato naquele calorão de matar.
Conversamos um pouco ele me disse o que eu já sabia, que a casa já estava abandonada havia vários anos, etc. E se eu quisesse ajuda ele tinha um cunhado jovem na roça ali em frente que na folga dele limparia aquilo tudo em um dia pra mim. Quando ele falou o preço da diária do rapaz eu senti o desepero do Manão que agora estava se atracando com o Pé de Carambola, chacoalhando os galhos bem altos mas as danadas teimavam em não cair. Era quase nada, e aqueles Assa-Peixes parece que se multiplicavam que nem a estória do pão e peixe de Jesus.
Quando voltei à Chácara dias depois e perguntei se o Manão queria ir junto ele arranjou alguma desculpa e reclamou mais uma vez do mato e da coca quente.
Eu fui sozinho e o rapaz estava quase terminando de derrubar o meu último adversário, que solitário murchava quase imediatamente depois de assassinado debaixo daquele sol implacável.
Ficou limpinha, tinha um enorme gramado que antes eu nem percebera e parecia um campo de futebol imenso de grande, só faltando as linhas, arquibancadas e as traves. Eu me sentia o juiz, o dono do time. O presidente.
Agora dava prá ver lá longe o teto da casa do vizinho, a torre de um poço artesiano, umas colinas verdes imensas que deveriam ser cafezais em curva de nível. Me senti feliz por estar ali naquele momento. Queria ficar ali prá sempre parado na beleza e perfeição daquele momento.
Só acordei dos meus devaneios de felicidade quando o rapaz gritou "corre, cobra, cobra!!", e correu foi com a enxadinha dele cortando a Cascavel bem no pescoço da bicha. Acho que estou exagerando um pouco as coisas, na minha lembrança era uma enorme Cascavel, mas talvez fosse alguma cobrinha inofensiva mixuruca de nada, que estava mais com medo da gente e da enxada do cunhado do vizinho do que a gente dela. Ainda por cima chegamos lá sem ser convidados e derriçamos com os Jardins do Éden dela cercado de Assa-Peixe.
Quando estava tudo bem limpo a esposa veio com as crianças conhecer. A casa precisava de uma nova pintura, lâmpadas, talvez uma nova fiação. Eu teria que construir uma nova varanda bem mais alta pois a que tinha a gente quase batia a cabeça nas telhas. O carpinteiro que deve ter feito aquilo acho que era anão.
Imediatamnete fomos a uma casa de tintas e construção. Ela não quis descer do carro pois os bebês gêmeos de 6 meses estavam no banco traseiro, minha filha de um ano e meio no da frente no colo.
Entrei na loja e perguntei sobre tintas e cores. O vendedor desinteressado me mostrou aquelas prateleiras com um mundaréu de tintas de todo tipo e coloração. Expliquei que a casa era de madeira e esposa estava no carro e queria escolher as cores. O cara deu uma risdadinha pro vendedor do outro lado do balcão, um dos dois devia ser casado também. Voltei à velha Kombi com um mostruário que parecia um arco-íris em forma de leque ou de cartas de baralho.
Não havia sombra por perto e o sol do meio-dia parece que cozinhava tudo ao redor. Demorou um tempão prá fazer a escolha. Voltei ao balcão. "Quero esta, e esta, e esta aqui ó!". A verde ele tinha, a amarela também, mas a roxa não fabricava mais! Se não fabricava porque coloca no mostruário, pô! De volta pro carro, o cheiro de leite azedado, os bebês chorando incomodados com o calor e a espera demorada. Em holandês "roxa não tem, só cor-de-rosa". E dá-lhe folhear o arco-íris. Outro dia um de meus filhos que agora está com 13 anos me perguntou porque a mãe deles demora tanto prá escolher as coisas no supermecado, lojas de roupas. Segredo nosso, mas quando vamos juntos sem a esposa fazer as compras a gente se dispersa, parece um batalhão bem treinado, cada um prum canto do Jumbo e contamos um, dois, tês e já! Dali prá frente o tempo começa a correr. O nosso recorde é três minutos e quarenta e cinco segundos, já chegamos a fazer em dois mas tinha uma velha gorda no caixa com um carrinho até a boca que infelizmente nos atrasou demais. Os meninos reclaram que não valia pois ela estava em toda fileira por onde passaram. Confesso que também me atrapalhou um pouco com aquele bundão absurdo de grande atravessado na minha frente quando tentei esticar o braço prá pegar as verduras. Pegar verdura prá que, dizem os gêmeos em únissono, acaba estragando tudo na geladeira. Podia trocar por umas Redbull bem geladas!
A minha chácara nr. 1
Treze anos já se passaram e ainda tenho pesadelos de vez em quando com aquela chácara. A gente tinha resolvido emigrar da Holanda para o Brasil, um de meus sonhos quase realizados nesta vida sempre tão repleta de sonhos, comprar um sítio e abraçar a agricultura ecológica. Mas o Brasil é tão grande, andei por Minas, Ouro Preto, Mariana, São João Del Rei, pela Alta Sorocabana, passei por Curitiba, Araucária, Contenda e de ônibus fui até Lapa, terra da batata. Cada lugar que passávamos a gente olhava um pro outro e se perguntava em holandês "que tal, vamos amarrar nossos burros por aqui?". Queria ir até Florianópolis mas infelizmente não fui.
Num ônibus da Garcia acabamos viajando até Londrina, talvez o maior amor da minha vida.
Falei pro Mirtão que estava olhando sítios ou chácaras prá comprar. Logo assim como vindo da imensidão do nada apareceu um corretor, o João que na hora apelidei de "telefone" pois carregava pendurado na cinta um celular que mais parecia uma geladeira de tão grande. Ageladeira dele não parava um instante de tocar, e sem que me desse conta estava num Fiat branco rumo ao Shopping Center Catuaí. Ele entre um alô e outro ia me "apresentando" Londrina, "aqui é o lago Igapó, ó, que coisa mais linda! Depois passamos por um condomínio, Terras de Santana, Emaús, uma estradinha de terra batida e de pedras que só Deus sabe onde iria dar. A poeira vermelha subia e entrava por cada poro, cada fresta daquele velho Fiat abafado.
Um japonês de bonezinho branco avermelhado com um trator Tobata, desses que mais parecem um cortador de grama, acenou prá gente, ainda deu prá vislumbrar os pés de caqui em imensas fileiras simetricamente sumindo e se perdendo pelo horizonte sem fim.
Eu estava feliz. Como uma criança saindo pela primeira vez de férias. Chegamos num cruzamento com cara de encruzilhada. Eu ainda apontei pros litros de cachaça vazios, oferendas, velas e galinhas pretas mortas. Telefone desconversou, mudou de assunto; "Aqui atrás, ó, bem pertinho, fica o Campus da Universidade!" Um cão vadio apareceu por detrás de uma moita de erva-cidreira e deu uma mordida apressada arrancando um pedaço da coitada da galinha. Era sábado de manhã, algumas velas ainda queimavam quase no finalzinho. Lembrei do dia de Finados.
Seguimos em frente, derrapando um pouquinho numa curva enlameada. Perguntei se não atolava, Não sei como ele sabia com toda aquela certeza de corretor de imóveis, mas Telefone me garantiu que ninguém nunca atolou por ali.
Finalmente chegamos na chácara, que estava meio largada, com um casebre de madeira desbotado,
um barracao meio abandonado, o mato querendo subir pelas pernas da gente e sufocar quem ficasse por baixo. Um enorme caramujo que juro por Deus, era maior que a palma da minha mão, passou devagarinho quase parando à nossa frente. Nem deu tempo de gritar prá acudir o coitado, Telefone deu-lhe uma pisada daquelas nas costas que não sobrou nada do inocente invertebrado. Aquele bicho deveria ser pelas minhas contas julagando pelo tamanho, quase que pré-histórico. Tenho um pouco de remorso até hoje por não tê-lo salvado daquela pisada fatal do João.
Passeamos pelo enorme pomar de mexericas, Poncãs, Limas amarelas, Limão Rosa, Galego,Tahiti, Laranjas,,Pera, Baiana, abacates de todo tipo e tamanho, goiabas vermelhas, brancas, jabuticabas, Frutas do Conde, Pinhas, Mangas Espada, Coquinho, Manteiga, Haden, Bourbom, Coracão de Boi. Aquele paraíso frutífero esquecido estava lá todo largado, como que envelhecido pelas intempéries do tempo esperando apenas por alguém chegar, por mim talvez.
Telefone me mostrou o carreador, a bomba elétrica que ainda funcionava perfeitamente, segundo ele. O galinheiro, a velha horta abandonada, onde um bando de Galinhas de Angola ciscavam destraídas pelo chão à procura de minhocas, besouros, larvas, enfim do que encontrassem pela frente. Os pés de Santa Bárbara estavam com os galhos secos emaranhados em cima dos fios de eletricidade, mas era só pedir que a prefeitura vinha "no mesmo dia!?" cortar.
Um bando de Anús Brancos pousou no poste do lado esquerdo do barracão. Fazia um tempão que não os via mais, aliás já tinha quase me esquecido de que eles existiam. O sol foi nublando de repente e virando prá chuva. Dava prá ouvir os Bem- te -vis fazendo a alvoraça deles e anunciando mais uma tempestade de verão, que não iria demorar. Telefone olhou pro céu todo preocupado, as núvens Cúmulus Nimbus ameaçavam o céu acinzentado e vinham para o nosso lado.
Fiquei pensando na curva daquele atoleiro se chovesse de verdade. Acho que o Telefone também. Comecou a ventar muito forte, relâmpagos e trovões prá todo lado, os galhos do abacateiro maior desciam quase até o chão vermelho. Entramos apressadamente no velho Fiat voltamos à estrada principal do lado do Shopping rumo à Londrina.
(continua...)
Num ônibus da Garcia acabamos viajando até Londrina, talvez o maior amor da minha vida.
Falei pro Mirtão que estava olhando sítios ou chácaras prá comprar. Logo assim como vindo da imensidão do nada apareceu um corretor, o João que na hora apelidei de "telefone" pois carregava pendurado na cinta um celular que mais parecia uma geladeira de tão grande. Ageladeira dele não parava um instante de tocar, e sem que me desse conta estava num Fiat branco rumo ao Shopping Center Catuaí. Ele entre um alô e outro ia me "apresentando" Londrina, "aqui é o lago Igapó, ó, que coisa mais linda! Depois passamos por um condomínio, Terras de Santana, Emaús, uma estradinha de terra batida e de pedras que só Deus sabe onde iria dar. A poeira vermelha subia e entrava por cada poro, cada fresta daquele velho Fiat abafado.
Um japonês de bonezinho branco avermelhado com um trator Tobata, desses que mais parecem um cortador de grama, acenou prá gente, ainda deu prá vislumbrar os pés de caqui em imensas fileiras simetricamente sumindo e se perdendo pelo horizonte sem fim.
Eu estava feliz. Como uma criança saindo pela primeira vez de férias. Chegamos num cruzamento com cara de encruzilhada. Eu ainda apontei pros litros de cachaça vazios, oferendas, velas e galinhas pretas mortas. Telefone desconversou, mudou de assunto; "Aqui atrás, ó, bem pertinho, fica o Campus da Universidade!" Um cão vadio apareceu por detrás de uma moita de erva-cidreira e deu uma mordida apressada arrancando um pedaço da coitada da galinha. Era sábado de manhã, algumas velas ainda queimavam quase no finalzinho. Lembrei do dia de Finados.
Seguimos em frente, derrapando um pouquinho numa curva enlameada. Perguntei se não atolava, Não sei como ele sabia com toda aquela certeza de corretor de imóveis, mas Telefone me garantiu que ninguém nunca atolou por ali.
Finalmente chegamos na chácara, que estava meio largada, com um casebre de madeira desbotado,
um barracao meio abandonado, o mato querendo subir pelas pernas da gente e sufocar quem ficasse por baixo. Um enorme caramujo que juro por Deus, era maior que a palma da minha mão, passou devagarinho quase parando à nossa frente. Nem deu tempo de gritar prá acudir o coitado, Telefone deu-lhe uma pisada daquelas nas costas que não sobrou nada do inocente invertebrado. Aquele bicho deveria ser pelas minhas contas julagando pelo tamanho, quase que pré-histórico. Tenho um pouco de remorso até hoje por não tê-lo salvado daquela pisada fatal do João.
Passeamos pelo enorme pomar de mexericas, Poncãs, Limas amarelas, Limão Rosa, Galego,Tahiti, Laranjas,,Pera, Baiana, abacates de todo tipo e tamanho, goiabas vermelhas, brancas, jabuticabas, Frutas do Conde, Pinhas, Mangas Espada, Coquinho, Manteiga, Haden, Bourbom, Coracão de Boi. Aquele paraíso frutífero esquecido estava lá todo largado, como que envelhecido pelas intempéries do tempo esperando apenas por alguém chegar, por mim talvez.
Telefone me mostrou o carreador, a bomba elétrica que ainda funcionava perfeitamente, segundo ele. O galinheiro, a velha horta abandonada, onde um bando de Galinhas de Angola ciscavam destraídas pelo chão à procura de minhocas, besouros, larvas, enfim do que encontrassem pela frente. Os pés de Santa Bárbara estavam com os galhos secos emaranhados em cima dos fios de eletricidade, mas era só pedir que a prefeitura vinha "no mesmo dia!?" cortar.
Um bando de Anús Brancos pousou no poste do lado esquerdo do barracão. Fazia um tempão que não os via mais, aliás já tinha quase me esquecido de que eles existiam. O sol foi nublando de repente e virando prá chuva. Dava prá ouvir os Bem- te -vis fazendo a alvoraça deles e anunciando mais uma tempestade de verão, que não iria demorar. Telefone olhou pro céu todo preocupado, as núvens Cúmulus Nimbus ameaçavam o céu acinzentado e vinham para o nosso lado.
Fiquei pensando na curva daquele atoleiro se chovesse de verdade. Acho que o Telefone também. Comecou a ventar muito forte, relâmpagos e trovões prá todo lado, os galhos do abacateiro maior desciam quase até o chão vermelho. Entramos apressadamente no velho Fiat voltamos à estrada principal do lado do Shopping rumo à Londrina.
(continua...)
donderdag 14 juni 2012
O Paixão
Prá falar a verdade o nome verdadeiro dele eu já não me lembro mais, porém a gente lá na vila o chamava de "Paixão", apelido carinhoso quiçás deixado por alguma namorada ou ex-amante apaixonada. Tive vontade, mas infelizmente nunca perguntei, vai ver que era algum pseudônimo, ou sobrenome mesmo. Talvez alguém ainda se lembre dele, ele tinha uma barracharia com o nome singular de "Borrachoaria do Paixão" em letras azuis berrantes mas bem caprichadas no letreiro do muro recém-caiado e ficava quase no finalzinho da Av. Brasil. Sangue meio índio, meio negro, meio português, mouro, mameluco, sei lá, nem Deus mesmo sabia as ramificações da árvore genealógica do Paixão. Mas ele era engraçado prá valer, coitado, só que não sabia disso.
Eu gostava de ir encher o saco dele e os pneus da velha calói 70 lá na "borrachoaria" dele, e passava horas e horas assistindo o bicho na montagem das rodas, aros; o cheiro forte de borracha e cola, aquele calendário enorme com umas loiras holandesas com as bundas de fora, a banheirona remendada com durepox cheia d'água e sabão onde ele, metodicamente, como um sacerdote de mãos engraxadas mergulhava aquelas mãozonas gigantes e calejadas à procura dos dito cujos dos furos. Sempre rindo alegremente e cantando desafinado com aquele vozeirão de barítono as coisas do Benito de Paula, "agora chegou a vez vou cantar...". Paradoxal é a palavra que me vem à cabeça tentando em vão descrever o Paixão. Um poster do Benito de bigodinho e terno cor-de-rosa sentado ao piano na porta da geladeira, na parede do lado as holandesas ou dinamarquesas quase nuas. Até hoje quando sinto o cheiro de borracha imediatamente me vem na lembrança as imagens e os sons quase emudecidos da velha"borrachoaria", o Paixão, o Benito, as dinamarquesas. Aquele "playground" de pneus por onde a gente brincava e minha memória esquecida ainda gosta de visitar e brincar de vez em quando.
Um dia menino escrevi numa redação de português da escola que quando crescesse queria ser duas coisas, ou bombeiro ou "borrachoeiro" que nem o Paixão. A dona Ozíbia se arrepiou toda e com certeza deve ter me dado uma dura e corrigido as enormes faltas ortográficas, todo mundo riu prá valer, pimenta no olho dos outros é refresco. Não sei porque sempre gostei deste ditado, aliás adoro ditados, principalmente aqueles que alguém troca as bolas e pronuncia errado. Acho que foi assim que começou essa estória de inverter ditados, com o velho Toniquinho meu saudoso tio, quando nos disse um dia prá consolar as coisas que "era melhor dois pássaros na mão do que um voando". Dali prá frente não deu outra, sempre que penso num ditado desses me dá uma vontade louca quase compulsiva de inverter a ordem das coisas só prá me alugar, pois "de pouco e de louco todo mundo temos um médico", não é mesmo?.
Pensando bem, depois da tubaína Cristalina ou Funada, do suco de groselha Asteca, o refresco que eu mais gostava naquela época era o "Saci", tinha um ambulante com cara de figurante de filme mexicano que os vendia bem gelados e em saquinhos plásticos arroxeados com uma foto do Pererê pulando com uma perninha só todo feliz fumando (devia ser maconha) o cachimbo dele, e a gente descia da escola falando bobagens, os mais velhos também fumando um Continental ou Minister e os mais novos tomando Saci e mastigando os canudinhos. Nunca gostei de cigarro nem de fumaça que não fosse de churrasco.
Mas o tempo passou muito rápido, rápido demais prá mim, meu pai faleceu quando eu tinha uns dez anos, minha mãe levou a gente morar mais prá perto da família dela, jovem, nunca mais fiquei sabendo do Paixão. Isso já faz uns quarenta e tantos anos. Mas o sorriso branco bondoso daquele mameluco bonaxão ficou gravado prá sempre tal qual frisos de pneus em alguma "borrachoaria" dentro de mim...
Eu gostava de ir encher o saco dele e os pneus da velha calói 70 lá na "borrachoaria" dele, e passava horas e horas assistindo o bicho na montagem das rodas, aros; o cheiro forte de borracha e cola, aquele calendário enorme com umas loiras holandesas com as bundas de fora, a banheirona remendada com durepox cheia d'água e sabão onde ele, metodicamente, como um sacerdote de mãos engraxadas mergulhava aquelas mãozonas gigantes e calejadas à procura dos dito cujos dos furos. Sempre rindo alegremente e cantando desafinado com aquele vozeirão de barítono as coisas do Benito de Paula, "agora chegou a vez vou cantar...". Paradoxal é a palavra que me vem à cabeça tentando em vão descrever o Paixão. Um poster do Benito de bigodinho e terno cor-de-rosa sentado ao piano na porta da geladeira, na parede do lado as holandesas ou dinamarquesas quase nuas. Até hoje quando sinto o cheiro de borracha imediatamente me vem na lembrança as imagens e os sons quase emudecidos da velha"borrachoaria", o Paixão, o Benito, as dinamarquesas. Aquele "playground" de pneus por onde a gente brincava e minha memória esquecida ainda gosta de visitar e brincar de vez em quando.
Um dia menino escrevi numa redação de português da escola que quando crescesse queria ser duas coisas, ou bombeiro ou "borrachoeiro" que nem o Paixão. A dona Ozíbia se arrepiou toda e com certeza deve ter me dado uma dura e corrigido as enormes faltas ortográficas, todo mundo riu prá valer, pimenta no olho dos outros é refresco. Não sei porque sempre gostei deste ditado, aliás adoro ditados, principalmente aqueles que alguém troca as bolas e pronuncia errado. Acho que foi assim que começou essa estória de inverter ditados, com o velho Toniquinho meu saudoso tio, quando nos disse um dia prá consolar as coisas que "era melhor dois pássaros na mão do que um voando". Dali prá frente não deu outra, sempre que penso num ditado desses me dá uma vontade louca quase compulsiva de inverter a ordem das coisas só prá me alugar, pois "de pouco e de louco todo mundo temos um médico", não é mesmo?.
Pensando bem, depois da tubaína Cristalina ou Funada, do suco de groselha Asteca, o refresco que eu mais gostava naquela época era o "Saci", tinha um ambulante com cara de figurante de filme mexicano que os vendia bem gelados e em saquinhos plásticos arroxeados com uma foto do Pererê pulando com uma perninha só todo feliz fumando (devia ser maconha) o cachimbo dele, e a gente descia da escola falando bobagens, os mais velhos também fumando um Continental ou Minister e os mais novos tomando Saci e mastigando os canudinhos. Nunca gostei de cigarro nem de fumaça que não fosse de churrasco.
Mas o tempo passou muito rápido, rápido demais prá mim, meu pai faleceu quando eu tinha uns dez anos, minha mãe levou a gente morar mais prá perto da família dela, jovem, nunca mais fiquei sabendo do Paixão. Isso já faz uns quarenta e tantos anos. Mas o sorriso branco bondoso daquele mameluco bonaxão ficou gravado prá sempre tal qual frisos de pneus em alguma "borrachoaria" dentro de mim...
woensdag 13 juni 2012
Orações meio esquecidas
Ainda tem tanta coisa que eu queria saber mas não sei, todavia tanta coisa que não quero de jeito nenhum saber e tenho até um pouco de raiva de quem sabe. Isso sem falar das que gostaria muito, mas muito mesmo de me lembrar perfeitamente e das outras esquecer de uma vez por todas. Acho que isso talvez seja até normal, todo mundo deve ter lá suas neuras bobas. Somos todos uns neuróticos neste mundo cada vez mais neurótico em que vivemos. De vez em quando a água ameaça a bater na bunda aí peço à Deus por proteção e ajuda a mim, família, conhecidos e desconhecidos. Rezar é bom, limpa a alma da gente. Infelizmente, depois destes anos todos longe do Brasil só me lembro do nosso velho pai-nosso e ave-maria, que deveriam ser mais do que suficiente prá mim. Mas me pego papagaiando assim meio mecanicamente, como se rezasse em latin, as palavras voam tão rápido dentro do meu pensamento em disparada que chegam até a perder um pouco o verdadeiro sentido. Ainda não tenho plena certeza mas acredito que Ele me ouve. Não fiz primeira comunhão, nunca confessei nem comunguei, mas confesso quase que diariamente minhas bobagens dentro de mim mesmo. Quando era pequeno gostava do Francisco de Assis, daquela dele "ó mestre, fazei de mim...". Acho que foi o Chico Buarque que andou cantando, mas eu li pela primeira vez quando tinha lá uns oito anos, estava escrita num desses santinhos em preto e branco, lembrança do falecimento do meu querido irmão Maurícião, que morreu aos 17 anos afogado numa represa no interior paulista. Levou um tempão prá achar o corpo dele, parece que os bombeiros já estavam quase desistindo; começou a escurecer e alguém falou prá acender uma vela num píres deixá-la boiar nas águas escuras da represa, onde finalmente fosse parar o corpo estaria naquele lugar. Não sei se foi assim que o encontraram mas gosto de acreditar. A última imagem dele foi dentro do caixão com dois algodãozinhos no nariz e minha mãe totalmente desconsolada e apática sentada do lado. Minha irmã mais velha estava na cozinha improvisando o arroz e feijão. Eu moleque devia estar com muita fome pois estava em volta dela. De repente caiu uma mosca preta bem grande dentro da panela e não me contive e no meu entusiasmo infantil gritei bem alto, "Mosquito, Mãe, caiu um mosquito dentro da panela, Telma, tira o coitado, pô!" Sempre que eu lembro dele, do Mauricião (não do mosquito), ou do São Francisco, vai me dando um nó no peito e uma vontade enorme de chorar e de fazer de mim um instrumento de Sua paz e glória, levar a luz, a alegria, a esperança, perdoar mais que ser perdoado, compreender mais que ser compreendido, amar mais do que ser amado. Pois hoje eu sei que é dando que recebemos, e fica sempre um pouco de perfume nas mãos que oferecem flores. Depois infelizmente, na correira louca das neuroses desta vida acabo me esquecendo um pouco, lanço um olhar cobiçoso nos peitos da mulher de algum próximo, ontem buzinei no trânsito, dou chutão pro mato nos meus jogos de campenato, até xinguei o juiz quando ele não deu aquele penalty no último jogo da Holanda contra a Dinamarca.
maandag 11 juni 2012
Sem Itinerário
As melhores coisas já escritas por mim nesta vida começaram assim meio sem começo e terminaram quase sem fim, ou com um final diferente do que deveriam. Escrever prá mim é como viajar sem itinerário certo, tomando os atalhos que na realidade da vida infelizmente acho que jamais tomaria. Que nem aquela vez com a Brasília velha do Marcião cheia até a boca de tranqueiras de Londrina à Presidente Prudente. Os dois filhos pequenos no banco traseiro, um bebê no colo, aquele sol de lascar mamonas, como a gente dizia lá no interior da Alta Sorocabana. Não sei porque cargas d`água ele resolveu seguir os conselhos do saudoso "Sujeira", um tio meu viajante de remédios que era louco prá dar conselhos de rotas mais rápidas e "econômicas" prá gente. "Vai prá Prudente, por onde você vai? "Não, vai por Taciba, é muito mais curto, melhor, economiza uns 50 km, é facinho ó, só atravessar a ponte, seguir um pouco em frente até dar de cara com um canavial queimado, aí pegar "às esquerda" que vai dar quase lá em Prudente". Eu fiquei meio cabreiro, pois na última vez que alguém seguiu os conselhos do Sujeira passou foi vexame, pois outra mania dele era "matar" os velhos conhecidos. "Pois é e o fulano de tal? Ahh, morreu do coração 3 anos atrás!; Morreu, é, coitado, e o Ciclano filho da dona Júlia que morava na rua debaixo? Ah, câncer de pulmão!; poxa que tristeza. O Beltrado carroceiro que jogava de meia-direita naquele time lá da Warta? Vixe, cê não sabia, foi atropelado com carroça e tudo por um ônibus do Lopes lá naquela curva perigosa em frente a UEL. Era só buscar na mémoria algum conhecido do passado que parece que se o coitado não tivesse morto o Sujeira o matava ali na horinha mesmo. Um outro tio meu que morava em Florianópolis passeando ali pelo calçadão em frente à Bolivar encontrou o filho do Beltrano. Não se conteve tamanha emoção, correu e deu um forte abraço no rapaz, que deve ter se assustado e quase caiu no chão com o susto, derrubando os pacotes de embrulhos de Natal. Com uma voz austera e ceremoniosa de locutor de rádio aposentado "minhas sinceras condolências! E dá-lhe abraço. "O seu pai foi uma grande pessoa, um grande amigo, uma grande alma, que o bom Deus o tenha". O rapaz, um gordinho careca ajeitou a calça que lhe caía pela bunda abaixo, e ainda um pouco estupefato com aquela notícia insólita soltou um sorriso meio amarelado e disse. "Não, senhor, isso deve ser algum engano, o pai está vivinho em folha e forte com um touro, olha ele ali ó, de camisa listrada do lado daquele camelô de chapéu, foi só comprar um bilhete da loteria e já volta!.
donderdag 7 juni 2012
Faxina mental e sombrinha quebrada
A culpa é do Osho, aquele barbudão maluco da seita "religiosa" o Rajneesh como ele gostava de se apelidar. Um dia vinte anos atrás mais ou menos lendo um livro dele que não me lembro mais o título, entrei numas de fazer uma limpeza interior e porque não dizer, exterior também. Naquela época eu morava em Rotterdam e vivia tocando meu saxofone pelas ruas, praças, bares, cafés, onde tivesse gente eu abria o estojo de couro marrom, jogava umas moedinhas dentro e mandava ver o "Carinhoso" prá matar as saudades do velho Brasil, e logo em seguida o "Brasileirinho"', presto, prestíssimo só prá me esnobar um pouco na técnica e execução. Os gringos ficavam babando e meu velho ego se inflava mais que um balão de São João. Minha mãe falava que eu tinha que tocar o "Tico-tico no fubá", que europeu gostava, mas esse choro é muito difícil e nunca passei da primeira parte, na segunda até hoje me atropelo nas notas e perco o fio da meada. Mas eu li o Osho e confesso que pirei um pouco na transa e nas idéias dele. Acho que a distância dos amigos, parentes, do meu Norte do Paraná querido, o frio dos Países Baixos, a melancolia das avenidas repeletas de neve, a saudade queimando no peito, tudo isso deve ter me deixado um pouco suscetível às barbaridades que ele falava, ou melhor escrevia.
Foi me dando uma paúra e peguei uns sacos de lixo que eles chamam de Komo Zak por aqui e joguei todos os meus antigos poemas, crônicas, papelada de cartas, solos do Charlie Parker que nunca consegui tocar mesmo, fotos de namoradas, etc, enfim queria me livrar do meu passado e de uma vez por todas.
As roupas velhas levei prá um asilo que ficava ali do lado. Vendi o saxofone alto Selmer Mark 6 serie nr. 98000, uma jóia que um dia houvera comprado lá em Londrina de um coveiro que tinha um irmão saxofonista famoso, um tal de Bauru. Custou um dinheirão prá mandar reformar, pois o dito cujo estava em péssimo estado, servindo de brinquedo de crianças no jardim de terra avermelhada ausente de flores quaisquer. Trocaram as sapatilhas, molas, cortiças, deram um banho de prata todinho nele lá em São Paulo.Voltou brilhando como um sol prateado e as iniciais do Henri Selmer gravadas nas curvaduras perfeitas daquele corpo de metal que eu amava tanto. Mas segundo o Osho eu estava "sofrendo" demais nas minhas atividades musicais, e sobretudo na minha vida. A gente não deveria sofrer fazendo as coisas, mas infelizmente sofre demais. Sofro até hoje, buscar a perfeição é sofrimento na certa, mas tenho tentado não sofrer, principalmente na escrita. Quando me dá vontade escrevo alguma bobagem por aqui em forma de lembrança que ninguém lê. Depois de quase vinte e cinco anos longe do Brasil as regras ortográficas, semânticas do nosso velho português já não me aborrecem mais. Não tenho ferro de passar roupas nem dicionário. Ando amassado e finalmente livre pela vida .Todavia me arrependo um pouco de ter me desfeito do antigo Selmer e das doces lembranças que ele ainda me traz.
Algumas crônicas muito engraçadas de minhas escapadas pela Europa, alguns poemas de amor que eram lindos e por mais que tente fazê-los voltar infelizmente ficaram perdidos nas brumas das asas desta memória quase cinquentenária, ou foram incinerados em algum forno no porto de Rotterdam. Depois de me arrepender das coisas e ter lido o Osho até quase pela metade, fiquei com raiva do velho barbudo e arremessei-o junto com uma sombrinha quebrada nos dois passos de uma bandeja ou "jump" num "container" de construção que estava estacionado na esquina da rua Herlaerstraat com a Agniessestraat.
Foi me dando uma paúra e peguei uns sacos de lixo que eles chamam de Komo Zak por aqui e joguei todos os meus antigos poemas, crônicas, papelada de cartas, solos do Charlie Parker que nunca consegui tocar mesmo, fotos de namoradas, etc, enfim queria me livrar do meu passado e de uma vez por todas.
As roupas velhas levei prá um asilo que ficava ali do lado. Vendi o saxofone alto Selmer Mark 6 serie nr. 98000, uma jóia que um dia houvera comprado lá em Londrina de um coveiro que tinha um irmão saxofonista famoso, um tal de Bauru. Custou um dinheirão prá mandar reformar, pois o dito cujo estava em péssimo estado, servindo de brinquedo de crianças no jardim de terra avermelhada ausente de flores quaisquer. Trocaram as sapatilhas, molas, cortiças, deram um banho de prata todinho nele lá em São Paulo.Voltou brilhando como um sol prateado e as iniciais do Henri Selmer gravadas nas curvaduras perfeitas daquele corpo de metal que eu amava tanto. Mas segundo o Osho eu estava "sofrendo" demais nas minhas atividades musicais, e sobretudo na minha vida. A gente não deveria sofrer fazendo as coisas, mas infelizmente sofre demais. Sofro até hoje, buscar a perfeição é sofrimento na certa, mas tenho tentado não sofrer, principalmente na escrita. Quando me dá vontade escrevo alguma bobagem por aqui em forma de lembrança que ninguém lê. Depois de quase vinte e cinco anos longe do Brasil as regras ortográficas, semânticas do nosso velho português já não me aborrecem mais. Não tenho ferro de passar roupas nem dicionário. Ando amassado e finalmente livre pela vida .Todavia me arrependo um pouco de ter me desfeito do antigo Selmer e das doces lembranças que ele ainda me traz.
Algumas crônicas muito engraçadas de minhas escapadas pela Europa, alguns poemas de amor que eram lindos e por mais que tente fazê-los voltar infelizmente ficaram perdidos nas brumas das asas desta memória quase cinquentenária, ou foram incinerados em algum forno no porto de Rotterdam. Depois de me arrepender das coisas e ter lido o Osho até quase pela metade, fiquei com raiva do velho barbudo e arremessei-o junto com uma sombrinha quebrada nos dois passos de uma bandeja ou "jump" num "container" de construção que estava estacionado na esquina da rua Herlaerstraat com a Agniessestraat.
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